jueves, 4 de febrero de 2010

Telling Tales 1 - Take Five!

He decidido colgar aquí un relato escrito por mí como trabajo de Valenciano. He de reconocer que no escribía ninguno desde hace mucho, y que además este es hasta ahora el único que personalmente considero al menos decente.

Hay que puntualizar que la versión colgada, que, por supuesto, está escrita en valenciano, es una edición recortada del relato, ya que la ocasional violencia verbal del producto original no me permitían presentarlo como trabajo. Aunque al no ser tanta la cantidad de estos momentos ''explícitos'' (que no puse en un principio sino porque cuando escribo lo hago sin pausa, tal y como se me ocurre, y aquello que viene a mi mente ha de ser plasmado tal cual) no hay tantas correcciones. Sin embargo si hay otras diferencias, como el hecho de que en la versión original del relato, los hechos que acontecen en durante la noche del cumpleaños no causan al protagonista ninguna emoción de modo inmediato, a diferencia de la versión aquí copiada, en la que, para que resultara más estética, el protagonista sí se siente afligido.

Algún día colgaré aquí mismo el relato original, traducido al castellano y sin recortes. Hasta entonces, la versión presente del relato se encuentra en las dos entradas inferiores a esta.




''Ellos temen que el diablo venga y te ponga ojos.''
School, Supertramp, 1974.

Telling Tales 1 - Take Five! - 1/2

Take Five!


Ara, quasi sense adonar-nos, ens trobem corrent pel carrer. Hem accelerat el pas a poc a poc, i ara els vianants ens miren al passar prop d'ells, observen a la parella corrent, fingint que s'interessen per una vida que no és la seua.
Què pensaran els meus amics... Jo arribant tard a la meua pròpia festa... Però, ara que ho pense, per què tanta importància al simple fet de complir vint-i-un anys? És una edat com una altra qualsevol. Un monòton i insípid any més de la meua vida. M'agradaria molt conéixer algú que sent passió per cada moment que viu, de veritat. Això em plauria molt. Jo vaig deixar de sentir-la al voltant dels quinze anys. De vegades em pregunte si va ser allò el que em va impulsar a provar amb la cocaïna. Però després pense que per a què qüestionar-se això; què dimonis, ho faig només per divertir-me. Que no hi haja cap passió en la meua vida no té res a vore. ''Les males companyies'', diria el meu pare. Això si tan sols haguera tingut un pare normal. Quan va esbrinar que jo prenia de tot i que ja no anava a l'intitut, ho va deixar córrer. Estava massa ocupat amb els seus negocis. Però en el fons supose que he de donar-li les gràcies. Els seus negocis m'han pagat les meues festes, la meua roba i els meus amics.

El meu dit pressiona el timbre de la porta. Carles, el meu amic més íntim, ens dóna la benvinguda a mi i a la meua xica. Núria. La vaig conéixer fa tres anys, mentre comprava algunes coses, res important. Tota ella em va entusiasmar des del primer instant en què la vaig vore. Alta, figura perfecta, pell clara, de cabells rogencs que arribaven a paréixer autèntic foc a la llum del sol. És una figura literària que he trobat en milers d'obres, però en aquest cas no és cap exageració; el seu reflex m'arribava a cremar. La seua mirada és tan profunda que sembla que estiga sabent el que penses en qualsevol moment, però mai no et fa sentir incómode, no són uns ulls inquisidors. Al contrari, amb eixa mirada és capaç d'expressar quasi tant amor com ho fa amb el seu somrís. Quan ella somriu... Quan ella em somriu sembla que no puga haver-hi cap problema, ni en la meva vida, ni en la resta del món. Sense ser precisament angelical, amb la seua bellesa pot fer fugir tots els dimonis. I no és només la seua bellesa. És intel·ligent, bastant culta i molt alegre. Amb ella et sents a gust, i això és molt més del que es pot dir de moltes de les xiques que he conegut. Ella anava a la universitat. Naturalment, la va deixar poc després de conéixer-me. Les companyies poden arribar a ser molt influents. El primer any, el meu actiu estil de vida la va apagar un poc, però ja s'ha acostumat.

Entrem. Per a celebrar la festa, com de costum, han llogat un estudi de bastant bon tamany, situat en una planta baixa d'un carrer del centre. Res de cases pròpies, per descomptat. Em felicita la resta d'assistents, tots asseguts en sofàs i butaques de sky roig que contrasta amb el blanc de les parets de l'estudi. Albert, Jaume, Enric, Joan, Marta... L'encantadora Marta. Màxim no ha vingut; es deu trobar indisposat. O potser avui no li abelleix actuar. Mai no he pensat que els meus amics ho siguen per vertadera amistat. Però he de reconéixer que de vegades són molt bons actors. Núria i jo ens asseiem, i prenem una copa. Comencem lleuger. Un parell de copes molt pausades. El jazz que sona de fons dóna un fingit aspecte d’elegància. Take Five. La meua favorita. I So What de Miles Davies s'escoltarà molt prompte. Eixes dues no poden faltar a la meua festa. Meua? En fem tantes que ja no puc diferenciar quina està dedicada a mi, quina a Albert, quina a Carles... Sempre busquem una excusa per a celebrar una festa cada tres dies. Bé, això féiem almenys al principi; ara ja no cal cap excusa. Només servix per a enganyar-nos. Ens reunim, bevem, dormim, i ja vindrà la resta. No calen explicacions pel que respecta al meu pare. De fet, de vegades passen dies fins que torne a la meua casa. Una vegada vaig estar quasi un mes sense passar per allí. Pague una habitació en un hotel o alguna cosa pareguda. Ni tan sols parle amb el meu pare quan sóc a casa, fora de l'estrictament necessari. Pel que respecta a la meua mare tampoc no calen explicacions, per descomptat. Va morir quan jo tenia tres anys. No sé com. El meu pare mai no m'ho va dir. Tampoc no li ho he preguntat.

Telling Tales 1 - Take Five! - 2/2

Ja són les déu. Comencem amb la coca. La prenem més que res per aguantar desperts unes hores més, per véncer la sensació soporífera que comença a causar l'alcohol en nosaltres. Quan el pols entra al meu nas em sent alliberat i tancat al mateix temps. Familiar sensació. Agradable amb el temps. Escolte la música. Ja no m'importa el que m'empasse, només ho prenc. Estic una mica marejat. Però ja és mitjanit. He aguantat fins a les dotze. Moderant-me, prenent-ho tot lentament. L'efecte excitant de la coca comença a desaparéixer.

Crec que m'ajauré una mica. Tanque els ulls... sona Miles Davis... Òbric els ulls. Són les tres de la matinada. Escolte alguns sorolls davant de mi i mire en eixa direcció sense alçar el cap. Carles i Jaume estan amb Núria a l'altre sofà. Es mouen, tres siluetes que destaquen en l’obscuritat. No pareix que ella es resistesca molt. Em sorprén el fet que aquesta visió no em provoca cap sentiment, cap llàgrima als meus ulls ni cap necessitat d'alçar-me i alliberar la fúria que se suposa hauria de provocar-me aquesta situació. En aquest moment estic massa atordit per a això. I quasi són a l'abast de la meua mà. Preferisc no mirar el que està ocorrent cap als meus peus. No vull imaginar el que els altres deuen estar fent a la pobra Marta. Tot és borrós. Torne a tancar els ulls... I els torne a obrir.

Ara són les sis i mitja del matí. Tots estan adormits. Núria, dissimuladament ajaguda sobre una butaca molt a prop de mi. M'aixeque. Preferesc no dir res. Me'n vaig en silenci. Tinc el cap massa ocupat per a sentir ressaca. No és la primera vegada que pense el que estic pensant ara mateix. Pero mai aquesta idea havia sigut acompanyada, al meu cap, per tan gran quantitat de pensaments. El meu futur... La meua família... Els errors comesos... Els errors que han fet que ja no puga pensar que sempre puc recolzar-me en cap cosa, que no tinga un futur, ni una família... ni a Núria. Només ara que no és al meu costat m'adone que ella era l'única cosa que em mantenia unit al món real. El millor que podia haver-li passat seria no haver-me conegut mai en la seua vida. Jo l'he empesa a una existència miserable. A la meva existència. Per la meva culpa ja mai no serà capaç de reprendre els estudis. Tant alcohol i tanta droga et prenen la capacitat d'aprofitar la teua vida, el teu dret innat a una existència digna. He convertit la meravellosa dona que era en una adúltera sense cap possibilitat de reprendre la vida que hauria d'haver tingut.

Agafe un taxi, que em porta a la zona portuària. Pague al conductor i camine cap a la zona més allunyada de cap trànsit o càrrega. El sol ha començat a sortir fa algun temps. El mar, feia una estona de color roig, ara passa a la seua blavor habitual. Aquest matí és inusualmet calmat. Per primera vegada sent por. No sé com continuar. Em sent desemparat, sent la inseguretat que em causa pensar en el fet que a ningú no li importe jo. Llavors, per què em preocupe tant pel que senten els altres, pel que els passe? Per què pel meu futur? Per què per aquella gossa? Les decisions que he pres en la meua vida ja són preses, no es pot tornar enrere. I què dimonis, sóc feliç amb eixa merda. Cadascú ha de conviure amb els seus propis problemes. Jo sóc feliç amb els meus. Així que tornaré al centre, trucaré a Carles, fingiré que no s'ha tirat a la meua xica, i tornarem a quedar per beure més que mai. L'endemà no és prometedor, però és el meu endemà. El que he triat. Llavors, què més dóna?

PS.: Moltíssimes gràcies a Dora per la correcció.

sábado, 9 de enero de 2010

Dangerous Days: Parte 1 (Recuerdos)

Perdonen, amigos, que deje de lado las introspecciones para comunicarles algo. Y es que la parte de mi ser en la que se alberga mi amor por el arte se ha puesto de mal humor. Hace poco ha llegado a mis oídos algo que no me ha gustado demasiado. Es algo que pueden comprobar en cualquier momento. Rumores, nada más, pero me preocupan. Y es que no siento odio por las noticias que han llegado a mí, sino temor. Amigos míos, si les interesa, sepan que corre peligro el prestigio de varias obras maestras y de sus creadores. Y no me refiero al hecho de que Avatar sea considerada una de las mejores películas de la década cuando no es más que un producto comercial para vender entradas y palomitas (como todas o casi todas las de Cameron me atrevo a decir), ni a que la saga Saw, que mantenía un bastante alto nivel de calidad, vaya a prolongarse uno ó dos capítulos más con el consiguiente riesgo de arruinarla, ni al aberrante remake de Los Pájaros que se debe estar rodando en este momento, si bien es cierto que los remakes no tienen por qué salir mal (véase que el amigo Alfred hizo un remake de su propia ''The Man Who Knew Too Much'' del cual tengo mejor recuerdo que del producto original), sino a dos noticias concretas que he leído por casualidad, como la mayoría de cosas interesantes de las que soy enterado.

Primero, y el para mí más importante de los dos casos, ya que puede arruinar una de mis películas favoritas (de hecho, ocupa un lugar de honor en mi lista personal justo debajo de la saga El Padrino (clarísimo primer e inamovible puesto) y un milímetro bajo Lawrence de Arabia, película que me emociona desde pequeño). Y es que el propio maestro Ridley Scott declaró que se siente ''muy interesado'' por rodar la secuela de su obra maestra, Blade Runner, y en 3D. Y yo digo: ¿vale la pena correr el riesgo?

El próximo proyecto de Scott es, como muchos saben ya, una quinta parte de Alien, de lo cual me alegro mucho, ya que: 1 - Ridley Scott fue el director de la primera película (de hecho esta y Blade Runner fueron sus dos obras maestras, que de hecho realizó de forma consecutiva), y está claro que con esta quinta parte (en este caso una precuela) cerrará la saga con gran calidad, y 2 - porque dejará claro que las aberrantes ''Alien vs Predator I y II'' no forman para nada parte de la saga Alien, cuyas películas, todas consideradas geniales obras maestras, han sido dirigidas por los reconocidos directores Ridley Scott (ya mentado), James Cameron (Terminator I y II, Titanic, Avatar...), David Fincher (Seven, El Club de la Lucha, El Curioso Caso de Benjamin Button, Zodiac, La Habitación del Pánico...) y Jean-Pierre Jeunet (Amélie, Largo Domingo de Noviazgo, La Isla de los Niños Perdidos, Delicatessen...) y que no admite en absoluto esos abortos cinematográficos comerciales ''Alien versus Predator'' entre ella.

Sí, de ese ''Alien 5'' me alegro, pero otra cosa es un ''Blade Runner II''. Blade Runner es una obra que reflexiona sobre la muerte, los sentimientos, el cumplimiento del deber, el peligroso hecho de engañarse a uno mismo (y sí, sobre si el protagonista es un replicante, al igual que aquellos a los que siempre se ha dedicado a ''cazar''). Y digo yo, ¿una secuela podrá igualar esto? ¿Podrá igualar el trabajo que realizó el equipo artístico, la música de Vangelis, las interpretaciones de Harrison Ford, Rutger Hauer, Edward James Olmos...?

Y es que la filmografía de Ridley Scott es irregular. Igual encontramos auténticas obras maestras (las mencionadas Blade Runner y Alien, Gladiator, Black Hawk Derribado, American Gangster) como buenas películas (Black Rain, Thelma & Louise, Los Impostores, Hannibal...) o películas meramente ''correctas'' (La Sombra del Testigo, Tormenta Blanca...). Para que lo que aquí el amigo tiene en mente (esperemos que no le distraiga de su trabajo con Alien 5) saliese bien, tendría que alcanzar el primer nivel. Así que ruego porque un día el señor Scott se levante y se replantee lo que va a hacer con Blade Runner, o, por el contrario, que haga lo que dice que desea hacer y que lo haga BIEN (demasiado difícil, mas no imposible). Y es que una mala secuela puede llegar a dar mala fama a la obra original.

(Parte 2: Entrada anterior; debajo).


(Vídeo colgado por mí; es que mira que no estar esta preciosa escena en YouTube, con el conmovedor diálogo y Memories of Green de Vangelis de fondo...)



''Me llamo Michael Corleone, y me refugio en Sicilia. Alguna gente pagaría mucho por esta información. Pero entonces su hija perdería un padre, en vez de ganar un marido.''
El Padrino, Parte I, Francis Ford Coppola, 1972.

Dangerous Days: Parte 2 (Liquidando cuentas)

Por otro lado y en segundo lugar, me encuentro con algo alarmante en la filmografía del posíblemente mejor director de la genereación de óperas primas de los 90, y es que por lo visto Tarantino planea no uno, no... ¡dos nuevos Kill Bill!

Aunque sabemos que Tarantino es capaz de hacer una obra maestra con lo que sea, aunque en 90 minutos de película sólo salga él en calzoncillos hablándole a una gallina, el argumento que parece previsto que aparezca en Kill Bill vol. 3 y 4 parece algo... no sé... ''raro'' (parece ser que tratarán de la venganza de los Maníacos supervivientes y de la hija de Vernita Green, la apodada ''Cascabel'').

Técnicamente, Bill puede traducirse del inglés como ''cuenta'', así que parece se que eso es lo que harán estos personajes, ''liquidar cuentas'', como bien dice el título de la saga. Aunque no es correcto llamarla así, ya que en su origen Kill Bill constaba de una sóla parte que, debido a su duración de cuatro horas, tuvo que ser cortada en dos (como alguno de los 88 Maníacos -chiste malo por el que merece la pena darme un par de collejas). De todas formas, si se liquidan esas cuentas en los volúmenes 3 y 4, se convertirá en la primera secuela dirigida por Tarantino.

Ojalá lo haga bien y sepa mantener el merecido prestigio de su carrera, ya que su filmografía (tachada por los que no la conocen de ''excesivamente violenta'' cuando, si bien sí hay violencia en ella, nunca es excesiva sino elegantemente mesurada) es sin duda IMPECABLE, y pocos directores pueden afirmar ésto (sin duda, David Lean -no confundir con David Lynch- es otro de ellos). Puede decirse que la peor obra de Tarantino es la primera parte de Kill Bill, y ni siquiera ésta tiene un pelo (como diría él en sus guiones, ''un puto pelo'') de mala película. Además, sin duda se redimió con el volumen 2.

Desde su ópera prima, la genial Reservoir Dogs (en realidad su primera película fue My Best Friend's Bithday, de la que, debido a un incendio, sólo se conservan unos minutos, y cuyo guión sirvió a Tony Scott (sí, hermano de Ridley; esque todo está conectado, ché)para rodar Amor a Quemarropa), Tarantino ha demostrado una elegancia y un perfeccionismo sin igual (y, todo hay que decirlo, sus diálogos no tienen desperdicio). La perfección de Pulp Fiction (quizás la cuarta en mi ''lista'' de favoritas, si no recuerdo alguna otra que la adelante, lo cual es difícil), la emoción de Jackie Brown (qué repartazo), la tensión de Kill Bill y del capítulo que rodó para CSI: Las Vegas, el humor negro de Death Proof e Inglorious Basterds... Creo que no me he dejado ninguna, jeje.

Muchas veces, conversando con indivíduos de gran noción artística, he llegado a la conclusión de que los directores más originales que tenemos hoy día son, claramente, Tim Burton y Quentin Tarantino. A menudo he tratado de discernir quién de ellos es el mejor, y me resultó imposible hasta que lo calculé de manera muy simple: con una balanza. Usen ustedes las manos si quieren, con las palmas hacia arriba cual mentaba balanza, y muévanlas hacia arriba o hacia abajo según se digan cosas positivas o negativas de ambos directores. Empecemos...

-Tarantino escribe sus propios guiones, y Tim casi nunca.
-Los guiones de Tarantino son geniales, los diálogos son perfectos, impecables, sin fallos ni teatralidad. Totalmente verosímiles y con personajes con los que puedes empatizar sin tener que recurrir a la sentimentalidad. Burton no puede decir lo mismo.
-La dirección de Tarantino también es impecable, es perfeccionista y pone atención a los detalles (el zippo, el plano desde el maletero, su propia aparición, y otras cosas que curiosamente vemos en todas sus películas), y su estilo visual consta de una ambientación perfecta. ¿Os habéis fijado en cuántas veces surge la palabra ''perfecto'' cuando hablamos de Tarantino?
-Elige repartos variados y de actores camaleónicos, capaces de interpretar cualquier papel. En cambio, los actores de Burton siempre hacen alarde de exentricidad.
-La genialidad de Burton se debe en parte a su aislamiento social y a su problema psíquico (tiene una clase de autismo). Tarantino, aunque a veces no lo parezca, está perfectamente cuerdo. Tiene la genialidad en la sangre. Ama el cine con toda su alma desde pequeño, y tiene, como ya he dicho, bien merecido el título de maestro.
-Importante: Tim Burton es un director que, aunque artísticamente genial, se dirige muchas veces al público exclusivamente adolescente (sobre todo ahora que ese estilo de cine tan gótico está de moda), y muchas veces ha recurrido al cine comercial, con obras como Batman (que, aunque fantástica, se hizo por afán de lucro), o El Planeta de los Simios. Además, para hacernos empatizar con sus personajes, como he mencionado antes, deja un poco de lado la historia para sumirnos en una sentimentalidad total (buenos ejemplos son Edward Scissorhands o Sweeney Todd), mientras que Tarantino nos hace empatizar con ellos mediante el transcurso de su historia. Es más, Tarantino RENIEGA de la comercialidad.

-Dicho esto, de Tim Burton podemos alegar que tiene un increíble carácter visual y que sin duda es un genio en este aspecto, pero por mucho que la balanza se incline por este hecho, no creo que logre alcanzar a Tarantino. Sé que muchos me matarán por hacer esta aformación, pero hablo de manera objetiva.

En fin, hecho este largo, pesado y aburrido homenaje tanto a Tarantino como a Scott y a su genial obra Blade Runner (también, en el fondo, a Tim Burton, del que conste que insisto en exaltar su genialidad visual y artística), recuerdo la reflexión sobre la preocupación que me empujó a escribir esta entrada, el peligro de que tales maestros dirijan secuelas de sus propias obras maestras, arriesgando tanto el prestigio de éstas como el suyo propio. Les invito a, si les resulta mínimamente interesante, dar a conocer esto e invitar a la reflexión sobre ello. Quizás sólo se quede en eso, en un rumor. Pero asusta, a mí y a cualquier amante de este séptimo arte.

Sin nada más que decir, me despido con mis mejores deseos y un cordial saludo. Grazie mille.





''¿Qué sentía mi padre? Él era fuerte, siempre luchaba por su familia. Nunca pensaba que la podía... perder...''
El Padrino, Parte II, Francis Ford Coppola, 1974.

miércoles, 6 de enero de 2010

Cavalleria Rusticana

Interrumpo mi trabajo. Alarmado, me percato de algo: mi sonrisa. Esa sonrisa permanente en mi cara, advierto que, aunque por lo visto bien disimulada su sinceridad, muchas veces es fingida. Fingida como una barrera, para aislar la parte de mí que jamás sonríe, para mantenerla escondida del resto del mundo. Lo que esa parte de mí esconde queda entre ella y yo. Fingida porque no me gusta lo que veo. Fingida porque me doy cuenta de que no soy capaz de todo, de que no soy capaz de nada. Fingida porque veo cómo tantos me adelantan, mientras yo me quedo atrás. Fingida porque he aprendido que las cosas que puedo llegar a desear me son vedadas, al igual que yo, por consiguiente, he intentado paliar mi capacidad de anhelar. Fingida porque me invade la noción de que mi trabajo no es realizado para forjar mi futuro, sino para complacer a los inquisidores que esperan pacientes a que tú o yo cometamos un error para actuar sobre él como aves de rapiña. Fingida porque miro al pasado y no veo más que aislamiento, soledad y una secreta y creciente frustración, y porque cuando torno mi mirada al futuro no puedo evitar sentir miedo.

Sin embargo, sí hay personas, hay momentos que son capaces de arrancar de mi rostro una verdadera sonrisa, unas pocas manos que permanecen siempre en mi hombro, lo único que me libra de verme sumido en la sensación de que he desperdiciado mi vida.




''Es toda una experiencia vivir con miedo, ¿verdad? Eso es lo que significa ser esclavo.''
Blade Runner, Ridley Scott, 1982.

miércoles, 30 de diciembre de 2009

Anatomía mental de una crisálida

En un momento de lucidez se me ha ocurrido caer en la cuenta de que, por el hecho de haber comenzado el blog en este mes tan hermoso y tan lleno de nostalgia y melancolía, ésta será la última entrada que publique en el presente año (a no ser que tenga una repentina llegada masiva de inspiración, inspiración que por cierto pase mi periodo de selección, ya que sólo escribo aquí lo que pienso que merece la pena escribir o lo que, pasados unos días después de llegar a mi mente, no suena en mi cabeza del todo estúpido). De modo que aprovecho para desear a los lectores de este espacio (es decir, yo, tú, quizás un par de amigos más y los oompa-loompas que viven en mi ordenador) un feliz próximo año (que si lo pensamos es tan estúpido y frívolo como desearos un feliz período de 365 días y 6 horas a partir de pasado mañana).

Dicho lo anterior, me gustaría dedicar esta última entrada del año a algo tan peculiar como la búsqueda de la identidad del individuo, en especial durante la etapa adolescente, ya que es este periodo de la vida en aquel en el que forjamos nuestra propia individualidad como personas, en el que reclamamos nuestro lugar en el mundo. Es por eso que muchos recurren a pertenecer a estilos o grupos sociales, con los que en ocasiones ni siquiera se sienten identificados. Esto sin duda es una forma fácil como ninguna de lograr cierta individualidad, de separarse del resto, al tiempo que se logra la aceptación social de un grupo concreto. El problema es, si lo pensamos, la banalidad de los grupos mismos, ya que en su mayoría se sustentan sobre algo tan nimio como un tipo de música, una moda o una afición en particular, complementadas con una ideología estereotipada que, como he dicho antes, en muchos casos ni tan sólo es compartida por los que dicen pertenecer a ese grupo social.

Sin embargo, si yo no escucho sobre todo un género musical en particular, ni leo manga, ni juego al World of Warcraft, ni soy aficionado a la informática, ni a la ciencia-ficción... ¿debo entrar entonces en una crisis de personalidad? Parece que hoy día sea obligatorio pertenecer a uno de esos grupos, la sociedad se empeña en clasificarnos. Si no eres clasificable, por lo visto perteneces al mediocre ''resto'' de personas que no saben lo que les gusta ni lo que piensan. Pues bien, a mí me gusta la tranquilidad, el arte, la buena comida, el cine, la música (al menos la mayoría de los géneros, siempre que la pieza en cuestión sea buena), la buena compañía, la montaña... ¿eso tiene nombre? Supongo que sí: el mío. Y es que no hay nada que denote más falta de personalidad que intentar lograrla imitando a un grupo de personas.

Esto me lleva a pensar en el concepto que narró Pete Townshend, en referencia a la mente del individuo en su análisis más profundo, carente por supuesto de validez psicológica pero bastante interesante, de que todo adolescente posee cuatro personalidades dentro de sí: un romántico, que necesita desesperadamente de otra persona que le complemente, un presumido obsesionado con dar buena imagen a los demás, un hipócrita, capaz de contradecir a su propia forma de pensar y traicionar a sus ideas, de mentir y cambiar o fingir según aquel o aquellos con los que se encuentre, y el ello definido por Freud, un agresivo y violento ser que se guía por los instintos primarios buscando satisfacción, sexo y emociones fuertes.

Lo curioso es que, por mucho que intentemos controlar esos instintos, realmente nunca lo conseguimos, ya que ellos forjan lo que somos, y, aunque los reprimamos, aunque queramos dejar de ser unos románticos, unos presumidos, unos hipócritas o unos adictos a la violencia y el placer, hay algunas cosas que no podemos controlar.





''¿Puedes ver mi verdadero yo?''
Quadrophenia, The Who, 1973.